Escribir en este blog está teniendo efectos terapéuticos. Al menos en determinados momentos.

Cuando releo alguno de los artículos que he publicado aquí, me reconozco estúpidamente obsesionada con algo que, en realidad, es sólo el recuerdo de lo que fue. Añoro la frescura de su juventud, como -sobre todo, probablemente- también de la mía.

Ahora me parecería teatral verlo tumbado sobre aquella colchoneta, reclamándome más amor, más calor, más pasión... todavía. Y si él tuviera ahora la edad de entonces y yo la de ahora, la cosa rozaría el ridículo.

Quiero decir que todo ocurrió en su momento como tuvo que ocurrir, y sólo en aquel momento alcanzó algún sentido.

Reconozco que él sigue siendo un hombre muy atractivo, y todavía está comenzando la mejor etapa en la vida de las personas: la primera madurez.

Yo, por mi parte, estoy empezando otra etapa que espero sea tan atrayente y tan plena como la anterior: la estable madurez. Ese momento de la vida en que se es consciente de que todo se ha hecho y lo que se ha hecho mal aún se está a tiempo de corregir antes de entrar en la serena madurez.

Voy entendiendo algunas cosas. Cuando hablo de él, adorándolo, es porque lo he amado y lo amo sinceramente. Me falta su presencia y sus palabras, más que su sexo. Aunque también.

Pero lo que necesito de él, por encima de todo, es su abrazo. Su abrazo físico: sentir todo su cuerpo pegado al mío, sus brazos rodeándome, su voz suave en mi oreja.

Necesito de él que no me haga sentir vieja.