Cuando comenzábamos a intimar.

Sé que cualquier consejo que se me dé irá en la misma dirección: que lo olvide, que abandone la obsesión. Exactamente lo que no quiero hacer.
Porque si lo que abunda en esta historia es la obsesión, hay también mucho miedo y demasiado orgullo.

Desde el primer momento tuve miedo. Él era demasiado joven y al principio me miraba sólo como a una amiga de su madre. Es cierto que, gracias a nuestra común afición por la pintura, pronto nos hicimos buenos amigos. A mí me aterrorizaba el qué dirán cuando me veían con él, mucho más joven que yo. Ahora no importaría tanto la diferencia de edad, pero entonces él apenas tenía veinte años.

Me contentaba con estar cerca, mirarle, conversar, rozarle. Pronto me di cuenta de que él se dejaba querer. Sin embargo, mi miedo siempre me frenaba.

Dar un paso al frente sería romper con demasiados lazos, empezando por el pelma de mi novio y continuando por la amistad de la madre de él. Por otra parte, yo no quería ser el juguete de un mozalbete que adora el sexo ni el trofeo que un mujeriego mostrara a sus compañeros de billar.

Por entonces me conformaba con ser una buena amiga, con aspiraciones a ser su mejor amiga, su confidente.

Comenzábamos a intimar, pasábamos bastante tiempo juntos. Él empezaba poco a poco a ser capaz de contarme asuntos muy personales que, lejos de incomodarme, me agradaba saber porque, de esa manera, podía llegar a conocerlo mejor.

Tal vez cuando toda su vida, sus ambiciones y sus secretos estuvieran compartidos conmigo, cuando yo conociera hasta el último recoveco de sus pensamientos y de sus deseos, me atrevería a decirle cuánto le necesitaba y hasta qué punto mi felicidad dependía de él.

Naturalmente, cuando llegó el momento, mi orgullo me impidió hacerlo. Quizás fue miedo.

servido por Isabel Gala 4 comentarios compártelo